Юлия Павловна » Пн ноя 15, 2010 1:31
Подруга принесла книгу. Вернее – книжицу. Во всяком случае, судя по объёму, малоформатная и нетолстая. Если встречаются такие детективчики – то на одну-две ночки. И сказала: «ЭТО НАДО ПРОЧЕСТЬ. Даже через силу. Даже если не будет нравится. НАДО. »
Подруга – библиотекарь. Она – знает. Я ей верю. Так как знаем мы друг друга более 30 лет.
Настало сладкое время перед сном – «почитать книжечку». Книга читалась плохо и трудно. Когда стало ясно, что там затронут «еврейский вопрос», меня посетил мучительный стон – только не это! Я терпеть не могу никаких национальных вопросов, кроме самобытной культуры и национальных традиций – интересных и красивых. Песни, танцы, искусство и т.д. Потому что, по моему мнению, национальный вопрос в том обывательском смысле, в котором мы все его понимаем, существует лишь в воспалённом мозге некоторых людей, часто воинствующих, в чём-то ущербных, может кем-то несправедливо обиженных и тому подобное. Подлость, трусость, хитрость, агрессивность, безграмотность и всякие другие слова никак невозможно отнести ни к какому «национальному вопросу» - это свойства людей, характера. Поэтому выражения типа: »Он англичанин, значит – тупой. Русский – значит, пьяница» приводят меня в состояние –«сейчас как в морду дам». (Это, наверное, тоже национальная особенность?)
Я смирилась. Про евреев, так про евреев. Буду читать. Обещала. Слово дала.
Вдруг выясняется, что это ещё и про войну. О нет! Только не это! С годами, когда пришло понимание, что такое «пушечное мясо» - это наши сыновья, братья, мужья, отцы. Я стала рыдать при любом упоминании о войне. На кинофильмы и книги пришлось наложить волевое табу, несмотря на то, что это было, что это история цивилизации. Или антицивилизации? Единственное, что я не могу не смотреть – это «А зори здесь тихие» и «Офицеры». Вот сколько раз их показывают по телевизору – столько и смотрю. Слёзы начинаю собирать с первых кадров в большое полотенце – маленькие не справляются. И весь день – комок в горле от людского горя и смерти молодых.
Я снова смирилась. Про войну, так про войну. Буду читать. Обещала. Слово дала.
Перевалив за полкниги, я поняла, что дочитаю её. Стилистически читается трудно. В голове всё разрозненно. Герои ничем не связаны. Их судьбы почти не пересекаются. В голове всё отдельными кусками. Ничего не укладывается в единое произведение. Потом только стало понятно: это – не произведение. Это просто факты. Это - встречи. Это - судьбы. А за этим всем витают бестелесные души умерших, погибших, убиенных. Они – здесь, в воздухе. И их – сонмы…..Они – ощутимы…..
Когда я дочитала книгу до конца, закрыла последнюю страницу, поняла – это, действительно, НАДО ПРОЧЕСТЬ. Подруга была права.
Книга называется: «Даниэль Штайн, переводчик…» Людмилы Улицкой.
хххххххххххххххххххх
В прошлом году, проезжая по Среднему проспекту Васильевского острова, я увидела афишу, анонсирующую премьеру спектакля «Даниэль Штайн, переводчик…» Изумлению моему не было предела – книгу читать трудно до невозможности. А тут – постановка !
Даже в голове не укладывалось – как это можно сотворить? И что там , интересно, показывают? Как такое возможно? Ведь книгу даже невозможно пересказать! Не поддаётся она изложению!
Я знала точно, что не пойду на этот спектакль ни за что! Зачем? Плакать? Но было интересно хоть одним глазком подсмотреть – что там за спектакль такой.
И вот совершенно случайно судьба свела меня с женщиной, которая работает в этом театре. Свела на минутку. По работе. И я у неё поинтересовалась – каким образом в прошлом году была такая премьера? Мне казалось, что люди по своей воле ни за что не пойдут на этот тяжёлый спектакль. А она и говорит :» А как раз сейчас и идёт у нас «Даниэль Штайн…» Только 5 дней подряд. В театре – аншлаг.» Ну что я могла ответить, кроме как :»Не может быть!»
Я только что вернулась из театра. Смотрела спектакль. Всё, что всколыхнулось ПОСЛЕ прочтения этой книги, разбередилось вновь…Опять души…Опять чувствуешь их присутствие…Судьбы…Жизнь…Смерть…И где-то среди всего этого и твоя душа…Только пока ещё весёлая, потому что мы ещё живы. И потому что нет войны.